Cosas ordinariamente cotidianas

Luz resplandeciente, ruidos estridentes, se abre la llave, cae el agua martilla en la cabeza cuando esta intercambia "afecto" con el suelo, los ojos cansados aún desean tener un manto más fuerte sobre ellos para que no se inmiscuya este nuevo día en ellos, el cuerpo lento toma lo que encuentre a su paso para protegerse… pero el consciente se vuelve más consciente y plop toma este aparato con 12 números solo se oye un tic tac tic tac, borroso se ve lo que quiere decir aquél, pero su tradición a este episodio mismo, a esta repetición, le recuerdan que debe aclarar para entender su si significar en ese instante… este dice son las 7:30 horas, cosa extraña..”la clase , el trabajo, la ruta.. Mierda…” de inmediato ese ser retardado en el mundo, en su mundo… corre apresuradamente, tropieza (pues en estas situaciones por alguna razón extraña siempre se tropieza, tal vez para evitar que siga con lo cotidiano con este tonto y aburrido parecer, aunque casi siempre, atreviéndome a decir que siempre, se ignora) se da cuenta que ya es demasiado tarde y decide no meditar.. corre y a coger taxi, y si no tiene dinero a lamentarse.. ., “cosas cotidianas, de una mañana apresurada”

Esto de escribir

Esto de escribir lo haré más seguido... tantas palabras pasan, vienen y van y con un leve viento "plop" se escapan... así que seré más cuidadosa en mantenerlas y poder reflejarlas, las escudaré y no dejaré que se pierdan en la selva... puede que se las coman sin reflexión... solo por ansiedad, la verdad un día no es difícil de contar, la vida pasa y aveces es tan igual, más cuando la determinación es tal que no se puede salir de este circulo con puas para no escapar de all donde solo se tiene la posibilidad de ver las mismas caras, los mismos alambres, el mismo rincón; cortemonos un pokito... tomemos el alambre y salgamos de allí recorramos la selva y busquemos estas palabras, corre que corre que viene el jumaji... te atrapa y pumm otra vez allí, ágil , ágil y más ágil...

conversación

-estoy muy borracho... ultimamente tomo casi todos los miercoles, viernes
-eso va en el grado de responsabilidad frente a la diversiòn mal sana si ud toma los miercoles y viernes, pero lo acompaña con un libro y buena tertulia no tiene porque pesarle y dejar a un lado esta diversiòn pues esta "mal sana", contribuye a que ud ademàs de divertir su mundana humanidad, cultive su espíritu.

confusión

su razonamiento me enloquece

(ºº) (•0) (•º): me gusta su estado de Ser humano
erec: gracias oiga me recuerda MI telefono?
(ºº) (•0) (•º): ah? no entendi
erec: el numero
(ºº) (•0) (•º): que yo le recuerde el nùmero de su teléfono?
erec: si plz
(ºº) (•0) (•º): pero si no se como es el nùmero de su telefono?
(ºº) (•0) (•º): me va a dar el nùmero de su telèfono?
erec: ah d no lo tiene? jajajajajaja nome acordaba
(ºº) (•0) (•º): IDIOTA
erec: y es sin joder jajaja yo se parezco un idiota
(ºº) (•0) (•º): IDIOTAAAAAAAAAAAAAA
erec: pero se lo juro ke pense ke ud lo tenia
(ºº) (•0) (•º): AÙN MÀS IDIOTA

Mi mamá me dice

mi mamá me dice.. (no busques tanto... cultivate.. que llegarán a ti los rayos para que eso crezca)

Calificación

Un 5, un 4 o un 3 va que màs da, no importa es tan solo un número, qué es un número, una cuestión meramente técnica, cómo te mides, tu eres este o este número... vales 5... te doy un 4.... sacaste 2... simplemente calificación...

y tú, cuánto cuestas?

..

"... Votar es Abdicar"

Simplicidad Voluntaria y Decrecimiento

el amor es realmente un sentimiento o tan solo es un instinto

En el abismo de nuestro ser

En el abismo de nuestro ser, siempre buscamos refugiarnos en otros, buscamos aquél impulso para seguir para andar, y existir, los demás nos dan esto "existencia", dentro de una sociedad , llena de "ilusiones" y "desesperanzas" o tan solo sea algo efímero... tan metafísico, fuera de lo existente... qué es lo que se busca... que hay más allá. Pero no hablemos del más allá "dios", sino el más allá en el más acá de cada uno.. el más allá de lo que se es, el más allá de la naturaleza... que realmente es determinadota de todo el actuar del mismo ser, el cual tiene una lucha constante y muy perdida para no dejarse determinar, luchamos por ser individuales pero lo único que nos mueve es la perpetuación de la especie en sí y no de si mismos, esta es la fuerza natural que nos arrastra a tales comportamientos, a tales pensamientos, Todos y cada uno nos creemos individualizados por naturaleza, pero no es así, no es permitido, el egoísmo sinónimo negativo de la individualización que puede reflejarse es contribuyente asimismo de esa unidad para la especie, se piensa para ella se vive para ella y se muere por ella..

Hay que ser realmente idiota para... (Cortazar)

" Hace años que me doy cuenta y no me importa, pero nunca se me ocurrió escribirlo porque la idiotez me parece un tema muy desagradable, especialmente si es el idiota quien lo expone.

Puede que la palabra idiota sea demasiado rotunda, pero prefiero ponerla de entrada y calentita sobre el plato aunque los amigos la crean exagerada, en vez de emplear cualquier otra como tonto, lelo o retardado y que después los mismos amigos opinen que uno se ha quedado corto. En realidad no pasa nada grave pero ser idiota lo pone a uno completamente aparte, y aunque tiene sus cosas buenas es evidente que de a ratos hay como una nostalgia, un deseo de cruzar a la vereda de enfrente donde amigos y parientes están reunidos en una misma inteligencia y comprensión, y frotarse un poco contra ellos para sentir que no hay diferencia apreciable y que todo va benissimo. Lo triste es que todo va malissimo cuando uno es idiota, por ejemplo en el teatro, yo voy al teatro con mi mujer y algún amigo, hay un espectáculo de mimos checos o de bailarines tailandeses y es seguro que apenas empiece la función voy a encontrar que todo es una maravilla. Me divierto o me conmuevo enormemente, los diálogos o los gestos o las danzas me llegan como visiones sobrenaturales, aplaudo hasta romperme las manos y a veces me lloran los ojos o me río hasta el borde del pis, y en todo caso me alegro de vivir y de haber tenido la suerte de ir esa noche al teatro o al cine o a una exposición de cuadros, a cualquier sitio donde gentes extraordinarias están haciendo o mostrando cosas que jamás se habían imaginado antes, inventando un lugar de revelación y de encuentro, algo que lava de los momentos en que no ocurre nada más que lo que ocurre todo el tiempo.

Y así estoy deslumbrado y tan contento que cuando llega el intervalo me levanto entusiasmado y sigo aplaudiendo a los actores, y le digo a mi mujer que los mimos checos son una maravilla y que la escena en que el pescador echa el anzuelo y se ve avanzar un pez fosforecente a media altura es absolutamente inaudita. Mi mujer también se ha divertido y ha aplaudido, pero de pronto me doy cuenta (ese instante tiene algo de herida, de agujero ronco y húmedo) que su diversión y sus aplausos no han sido como los míos, y además casi siempre hay con nosotros algún amigo que también se ha divertido y ha aplaudido pero nunca como yo, y también me doy cuenta de que está diciendo con suma sensatez e inteligencia que el espectáculo es bonito y que los actores no son malos, pero que desde luego no hay gran originalidad en las ideas, sin contar que los colores de los trajes son mediocres y la puesta en escena bastante adocenada y cosas y cosas.

Cuando mi mujer o mi amigo dicen eso --lo dicen amablemente, sin ninguna agresividad-- yo comprendo que soy idiota, pero lo malo es que uno se ha olvidado cada vez que lo maravilla algo que pasa, de modo que la caída repentina en la idiotez le llega como al corcho que se ha pasado años en el sótano acompañando al vino de la botella y de golpe plop y un tirón y no es mas que corcho. Me gustaría defender a los mimos checos o a los bailarines tailandeses, porque me han parecido admirables y he sido tan feliz con ellos que las palabras inteligentes y sensatas de mis amigos o de mi mujer me duelen como por debajo de las uñas, y eso que comprendo perfectamente cuánta razón tienen y cómo el espectáculo no ha de ser tan bueno como a mí me parecía (pero en realidad a mí no me parecía que fuese bueno ni malo ni nada, sencillamente estaba transportado por lo que ocurría como idiota que soy, y me bastaba para salirme y andar por ahí donde me gusta andar cada vez que puedo, y puedo tan poco).

Y jamás se me ocurriría discutir con mi mujer o con mis amigos porque sé que tienen razón y que en realidad han hecho muy bien en no dejarse ganar por el entusiasmo, puesto que los placeres de la inteligencia y la sensibilidad deben nacer de un juicio ponderado y sobre todo de una actitud comparativa, basarse como dijo Epicteto en lo que ya se conoce para juzgar lo que se acaba de conocer, pues eso y no otra cosa es la cultura y la sofrosine. De ninguna manera pretendo discutir con ellos y a lo sumo me limito a alejarme unos metros para no escuchar el resto de las comparaciones y los juicios, mientras trato de retener todavía las últimas imágenes del pez fosforecente que flotaba en mitad del escenario, aunque ahora mi recuerdo se ve inevitablemente modificado por las críticas inteligentísimas que acabo de escuchar y no me queda más remedio que admitir la mediocridad de lo que he visto y que sólo me ha entusiasmado porque acepto cualquier cosa que tenga colores y formas un poco diferentes. Recaigo en la conciencia de que soy idiota, de que cualquier cosa basta para alegrarme de la cuadriculada vida, y entonces el recuerdo de lo que he amado y gozado esa noche se enturbia y se vuelve cómplice, la obra de otros idiotas que han estado pescando o bailando mal, con trajes y coreografías mediocres, y casi es un consuelo pero un consuelo siniestro el que seamos tantos los idiotas que esa noche se han dado cita en esa sala para bailar y pescar y aplaudir. Lo peor es que a los dos días abro el diario y leo la crítica del espectáculo, y la crítica coincide casi siempre y hasta con las mismas palabras con o que tan sensata e inteligentemente han visto y dicho mi mujer o mis amigos. Ahora estoy seguro de que no ser idiota es una de las cosas más importantes para la vida de un hombre, hasta que poco a poco me vaya olvidando, porque lo peor es que al final me olvido, por ejemplo acabo de ver un pato que nadaba en uno de los lagos del Bois de Boulogne, y era de una hermosura tan maravillosa que no pude menos que ponerme en cuclillas junto al lago y quedarme no sé cuánto tiempo mirando su hermosura, la alegría petulante de sus ojos, esa doble línea delicada que corta su pecho en el agua del lago y que se va abriendo hasta perderse en la distancia. Mi entusiasmo no nace solamente del pato, es algo que el pato cuaja de golpe, porque a veces puede ser una hoja seca que se balancea en el borde de un banco, o una grúa anaranjada, enormísima y delicada contra el cielo azul de la tarde, o el olor de un vagón de tren cuando uno entra y se tiene un billete para un viaje de tantas horas y todo va a ir sucediendo prodigiosamente, el sándwich de jamón, los botones para encender o apagar la luz (una blanca y otra violeta), la ventilación regulable, todo eso me parece tan hermoso y casi tan imposible que tenerlo ahí a mi alcance me llena de una especie de sauce interior, de una verde lluvia de delicia que no debería terminar más. Pero muchos me han dicho que mi entusiasmo es una prueba de inmadurez (quieren decir que soy idiota, pero eligen las palabras) y que no es posible entusiasmarse así por una tela de araña que brilla al sol, puesto que si uno incurre en semejantes excesos por una tela de araña llena de rocío, ¿qué va a dejar para la noche en que den King Lear? A mí eso me sorprende un poco, porque en realidad el entusiasmo no es una cosa que se gaste cuando uno es realmente idiota, se gasta cuando uno es inteligente y tiene sentido de los valores y de la historicidad de las cosas, y por eso aunque yo corra de un lado a otro del Bois de Boulogne para ver mejor el pato, eso no me impedirá esa misma noche dar enormes saltos de entusiasmo si me gusta como canta Fischer Dieskau. Ahora que lo pienso la idiotez debe ser eso: poder entusiasmarse todo el tiempo por cualquier cosa que a uno le guste, sin que un dibujito en una pared tenga que verse menoscabado por el recuerdo de los frescos de Giotto en Padua. La idiotez debe ser una especie de presencia y recomienzo constante: ahora me gusta esta piedrita amarilla, ahora me gusta "L'année dernière à Marienbad", ahora me gustas tú, ratita, ahora me gusta esa increíble locomotora bufando en la Gare de Lyon, ahora me gusta ese cartel arrancado y sucio. Ahora me gusta, me gusta tanto, ahora soy yo, reincidentemente yo, el idiota perfecto en su idiotez que no sabe que es idiota y goza perdido en su goce, hasta que la primera frase inteligente lo devuelva a la conciencia de su idiotez y lo haga buscar presuroso un cigarrillo con manos torpes, mirando al suelo, comprendiendo y a veces aceptando porque también un idiota tiene que vivir, claro que hasta otro pato u otro cartel, y así siempre."